Aquele sentimento que é a plenitude da beleza, que completa totalmente a alma. Ápice do deleite.
Além da felicidade, apogeu. Íntimo, único e lírico. Máximo, lépido e épico. Eu quero.

segunda-feira, 14 de dezembro de 2015

Ardente

Inspiro.
É a arte que me tem. Enquanto as ânsias percorrem meus sentidos e encobrem minha visão plana do real, busco ponderar. É a arte.
Eu poderia enunciar que não passas de mais um personagem saboroso das fábulas da minha permanência. Que como tu, muitos passaram, deixando um eflúvio suave sob os poros da minha pele, páginas e mais páginas de contos estimulantes e vivos. Poderia manifestar que fazes parte do meu quarto de paixões, como mais uma lembrança apreciada no fundo de um baú de desejos.
Mentiria.
A arte arrasta minha alma pelas travessias narrativas do cosmos, abrasando todos os aspectos das minhas estruturas. Vê-me quente. A arte, com suas desmesuráveis condições e configurações, com letras, traços e acordes, me tem. Sou pertencida. Cativa das sensações e caprichos engenhosos desses conhecimentos intuitivos.
De tantas dúvidas, essa é certeza.
Agora, medito. Cato compreensões. Sinto sentidos, eles quase me tocam de forma palpável. Tenho a alma fatigada, é uma jornada custosa. Os significados dançam em meu entorno, cruzam com seus significantes, parecem desfrutar das minhas dubiedades. Não renuncio.
Experimento esclarecer. Ainda não disponho das respostas, porém pressinto alguns cabimentos. Tens algo. Sim, tua existência é arte, mas tua arte é estranha, desconforme. Fitas-me e endereças circunstâncias ao meu ser-estar. Atinges-me com as expressões do teu espírito. Sinto-te como verdade. Tua sapiência e nitidez me envolvem. Contemplo tua natureza e me cabe conforme.
Que simples seria mais um causo. Mais palavras rabiscadas no caderno da minha aurora. Vejo o desacordo, mas não o compreendo. Por que és tão singular? Por que tuas sensibilizações se misturam com as minhas? Em quais possibilidades existes dentro de mim? Ai, as sensações.
É a arte que me tem. Empecilho encontro quando não alcanço os motivos das tuas ocasiões no íntimo da minha luz-estima. As pinceladas orientam-me ao interior.

Sinto.

Um comentário:

Estimulante masculino disse...

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